Essa é a história de Zezinho. Cresceu na favela, tornou-se avião do tráfico, pegou num três-oitão de numeração raspada e morreu.
E é isso.
Que foi? Tá pensando que ele se tornaria um grande traficante e acabaria morto na sua mansão com uma metralhadora nas mãos e cheirando um quilo de cocaína em pedra? Que isso, amizade, isso aqui é o Rio de Janeiro, não Hollywood.
Morreu - e era isso.
